Когда читаешь, появляется ощущение, будто тебе сел на уши какой-то в дым пьяный рандом и начал, постоянно сбиваясь, пересказывать всю свою жизнь. И такой это сумбурный, невнятный рассказ, что скоро вообще теряешь нить (если она там в принципе была) и только киваешь из вежливости, надеясь, что скоро все закончится.

Не сомневаюсь, что интернат, которому, кстати, уделено неожиданно мало внимания, был максимально отвратительным, людоедским местом. Но недостаточно пережить стремный опыт, чтобы написать хорошую книгу.