Наши пальцы соприкасаются. Я словно обжигаюсь. Разряд тока проходит по коже и ныряет в самую глубину грудной клетки, отчего я раскрываю ладонь раньше, чем следовало бы. Очки брякают, ударяясь о пол, и теряются где-то под его ногами.

– Оуч!

– Да!

Он хлопает ладонью по рулю, и я искренне не понимаю, почему еще пару часов назад меня раздражали его смех или улыбка. И то и другое выходит так безупречно, так идеально, что…

Нет! Я запрещаю себе так думать!

– Чему ты радуешься? А если они разбились…

– Плевать!

Я неловко улыбаюсь.

– Мне они нравились.

– Дебильные очки, предназначенные для эгоцентричных супчиков? – смеется он