— Я добился успеха, — ответил он однажды. — Люди меня знают... Ценят мои работы, приглашают меня, хотят со мной общаться.
— Этот твой успех ты должен был бы поставить на службу народу, рабочим, — перебила его мать, — их борьбе.
— Мама... — Далмау попытался уйти от темы. — Чего вы хотите? Чтобы я дарил свои картины рабочим обществам?