Дедушка – дерево, думал я. Теперь он – верба, раненная молнией. И когда от него не останется ни следа, я сяду его рисовать и измажу все пальцы зеленым мелом.
Дедушка объяснил мне, что если дерево срубили, в его память может заглянуть любой.
Но если на себя не смотреть, если вовсе на себя не смотреть, то откуда тебе знать, кто ты такой? Как ты узнаешь свое отражение в зеркале?
То, что живет в памяти, повторить невозможно.
Бабушкины ниточки – это те же дедушкины деревья, в них есть ответ на любой вопрос.
– Что же это за гости, если хозяев за работу усадили? – услышал я, зайдя на кухню к маме с папой.
– Это не работа, это предлог, чтобы навестить друзей
Не вини себя. Вини болезнь.
фотографии помогают не забывать…
– Но фотографий вербы у тебя нет?
– И хорошо, что нет.
– Почему?
– Потому что я помню ее такой, какой хочу.
– До чего я проголодался! А что у нас на ужин?
Оказалось, что на кухне ничего не булькает, и кипят только страсти клоников.
Когда настроение дома у всех хорошее, то все мы короли и солнца.